Na primeira noite...

Na primeira noite, eles se aproximam e colhem uma flor de nosso jardim. E não dizemos nada.

Na segunda noite, já não se escondem, pisam as flores, matam nosso cão. E não dizemos nada.

Até que um dia, o mais frágil deles, entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua, e, conhecendo nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E porque não dissemos nada, já não podemos dizer nada.

Vladimir Maiakovski.

Feliz quem não exige da vida...

Feliz quem não exige da vida mais do que ela espontaneamente lhe dá, guiando-se pelo instinto

dos gatos, que buscam o sol quando há sol,

e quando não há sol o calor, onde quer que esteja.

Feliz quem abdica da sua personalidade pela

imaginação, e se deleita na contemplação das vidas

alheias, vivendo, não todas as impressões, mas o espetáculo externo de todas as impressões.

Feliz, por fim, esse que abdica de tudo, e a quem,

porque abdicou de tudo, nada pode ser tirado nem diminuído.

Do Livro do Desassossego

 Bernardo Soares.

Domingo é dia de ecos quentes...

 Domingo é dia de ecos quentes, secos,
e em toda a parte zumbidos de abelhas e vespas,
gritos de pássaros e o longínquo das marteladas compassadas - de onde vêm os ecos de domingo?
Eu que detesto domingo por ser oco.

Clarice Lispector.

Um dia perfeito...

Hoje queria um dia

feito de horas de oferecer.

Porque há dias diferentes.

Dias especiais

em que queremos encomendar o sol,

a luz do horizonte, a doçura do ar.

Queria oferecer um dia hoje.

Um dia perfeito.

Embrulhado em momentos guardados.

Talvez com uma fita cor de certeza

calma, e um laço pleno de voltas cúmplices.

Só um dia.

Dado assim...

Mário Quintana

Para ler poesia...

Não basta saber ler para ler poesia.

Ler poesia é uma arte. Exige que o leitor

se coloque numa posição especial de alma.

O segredo da poesia está na música da leitura.

Mais do que uma arte: é um ato de bruxedo.

O leitor invoca um mistério que se encontra

nos interstícios das palavras do poeta.

Essas palavras estão dentro dele mesmo.

O poema faz-me ouvir um poema que está

dentro de mim.

Esse poema que está dentro de mim é

um pedaço do mim.

Muitas pessoas têm hábitos suínos de leitura.

Lêem como os porcos devoram a lavagem.

Tudo é igual, não há pausas, tudo com pressa.

Romain Rolland se referia a um sentimento que ele não tinha, mas não podia descrever, pelo que lhe deu o nome de “sentimento oceânico”.

Você já experimentou ficar boiando no mar?

O corpo todo solto, sem fazer nada, nenhum movimento,

subindo e descendo ao sabor das ondas?

Pois é assim que se lê poesia: flutuando ao sabor das palavras, sem pressa, em voz alta, poesia é música.

São falas do coração. Por favor: não tente entender.

Música não é para ser entendida. é para ser ouvida.

Poesia não é para ser entendida.

É para ser lida em voz alta.

Rubem Alves.

A passagem das horas...

Vi todas as coisas, e maravilhei-me de tudo,

Mas tudo ou sobrou ou foi pouco

 – não sei qual – e eu sofri.

Vivi todas as emoções, todos os pensamentos,

todos os gestos,

E fiquei tão triste como se tivesse

querido vivê-los e não conseguisse.

Amei e odiei como toda gente,

Mas para toda a gente isso foi normal e instintivo,

E para mim foi sempre a exceção,

o choque, a válvula, o espasmo“.

Álvaro de Campos.

O Futuro...

"Sei que me espera qualquer coisa

Mas não sei que coisa me espera.

Como um quarto escuro

Que eu temo quando creio que nada temo...

Mas só o temo, por ele, temo em vão.

O mistério da morte a mim o liga

Ao brutal fim do meu poema".

Álvaro de Campos.